voilacestdit

 

Dans le fracas des mots qui s’échangent (comme on échange des coups) autour du coronavirus, ses variants, les vaccins etc., paroles de sachants qui s'entrechoquent les unes contre les autres — j’aime à retrouver, au milieu de cet embarras, comme un lieu de sérénité en fréquentant quelques poètes, dont la parole est capable d’établir un rapport juste avec ce qu’elle désigne. Au nombre de ces poètes, je compte Philippe Jaccottet, que j’ai récemment découvert, bien que ce soit un ancien dans nos Lettres. Né à Moudon (Suisse) en 1925, Philippe Jaccottet vit à Grignan, dans la Drôme, depuis les années 50. Poète (entré dans La Pléiade de son vivant), il est également traducteur, notamment de Goethe, Hölderlin, Rilke, Musil, Homère — et sans doute l'expérience de la traduction a-t-elle contribué à développer sa capacité à maîtriser le juste rapport des mots. 

 

 

 

Ce que j’aime en lisant Philippe Jaccottet, c’est cette poétique du langage qui use de mots tout simples. Ici pas de fioritures, pas de faux-semblants, pas de contorsions ou de mots rares inconnus du lecteur, pas de lyrisme, pas même d'images ; juste le mot qu’il faut pour traduire l’émotion de sa perception du monde. Mais le poète ne se met pas en avant, ce n’est pas de lui qu’il parle — Philippe Jaccottet n’est pas Montaigne (« C’est moi que je peins ») — il s’efface pour n’être qu’ouverture inquiète :

 

 

Le travail du poète, c’est, exprime-t-il...

 

 

Ce qui nous éloigne du fracas du monde et nous rend attentif au presque rien, au passage, au souffle. Tel est la véritable geste de l’écriture pour Philippe Jaccottet : une parole-passage, ouverture laissée au souffle. Aussi aimons-nous les vallées, les fleuves, les chemins, l’air. Ils nous donnent une indication sur le souffle. Rien n’est achevé. Il faut faire sentir cette exhalation, et que le monde n’est que la forme passagère du souffle. (Et, néanmoins)        

 

J’aime ainsi chez Philippe Jaccottet la simplicité des mots, son extrême sensibilité, sa modestie, son écriture brève, le côté épuré de ses poésies. Certaines, d’ailleurs, font penser à des haïkus ou des poèmes japonais comme ceux-ci, vieux de huit siècles, du moine Saigyô, qu’il cite dans Ce peu de bruits  :

 

Au crépuscule une barque amarrée

sur les berges de la rivière

au loin la Voie lactée

là-bas aussi souffle

un vent frais 

 

ou encore :

 

Au bout du crépuscule

franchissant le col du mont Hihara

soudain le chant d’une tourterelle

comme venu de l’au-delà 

 

… poème qu’il commente ainsi, découvrant entre Saigyô et lui même comme "une communauté inespérée" :

 

Ainsi, et dès ses premiers poèmes dans les années cinquante, Philippe Jaccottet a tenté de dire le passage, ou le souffle, l’insaisissable, ou l’éphémère. Sa poésie est comme un tremblement, une perception fine, mais fragile de ce monde...

 

 

…lecture toujours menacée par la force des vents contraires et ce qui la nie. Mais la foi du poète n’est jamais perdue dans la geste de l’écriture, et cette confiance m’apporte, dans la dureté de ces temps, réconfort et bienfait.